Le Coin des Poètes
LE PRINTEMPS
Le temps a laissié son manteau
De vent, de froidure et de pluye
Et s’est vestu de brouderie,
De soleil luyant, cler et beau.
Il n’y a beste, ne oyseau,
Qu’en son jargon ne chante ou crie :
Le temps a laissié son manteau
De vent, de froidure et de pluye
Rivière, fontaine et ruisseau
Portent, en livree jolie,
Gouttes d’argent d’orfaverie.
Chascun s’abille de nouveau
Le temps a laissié son manteau
Charles D’Orléans (1394 – 1465)
L’AUTOMNE
Salut, bois couronnés d’un reste de verdure !
Feuillages jaunissants sur les gazons épars !
Salut, derniers beaux jours ! Le deuil de la nature
Convient à la douleur et plaît à mes regards.
Je suis d’un pas rêveur le sentier solitaire ;
J’aime à revoir encor, pour la dernière fois,
Ce soleil pâlissant, dont la faible lumière
Perce à peine à mes pieds l’obscurité des bois.
Oui, dans ces jours d’automne où la nature expire,
A ses regards voilés, je trouve plus d’attraits ;
C’est l’adieu d’un ami, c’est le dernier sourire
Des lèvres que la mort va fermer pour jamais.
Alphonse De Lamartine (1790-1869)
Méditations poétiques
L’ÉTÉ
Midi, Roi des étés, épandu sur la plaine,
Tombe en nappes d’argent des hauteurs du ciel bleu.
Tout se tait. L’air flamboie et brûle sans haleine ;
La terre est assoupie en sa robe de feu.
L’étendue est immense, et les champs n’ont point d’ombre,
Et la source est tarie où buvaient les troupeaux ;
La lointaine forêt, dont la lisière est sombre,
Dort là-bas, immobile, en un pesant repos.
Seuls, les grands blés mûris, tels qu’une mer dorée,
Se déroulent au loin, dédaigneux du sommeil
Pacifiques enfants de la terre sacrée,
Ils puisent sans peur la coupe du soleil.
Charles-Marie Leconte De Lisle (1818-1894),
Poèmes antiques
L’HIVER
En hiver la terre pleure :
Le soleil froid, pâle et doux,
Vient tard, et part de bonne heure,
Ennuyé du rendez-vous
Leurs idylles sont moroses.
Soleil ! aimons ! essayons.
Ô terre, où donc sont tes roses ?
Astre, où sont tes rayons ?
Il prend un prétexte, grêle,
Vent, nuage noir ou blanc,
Et dit : C’est la nuit, ma belle !
Et la fait en s’en allant ;
Comme un amant qui retire
Chaque jour son cœur du nœud,
Et, ne sachant plus que dire,
S’en va le plus tôt qu’il peut.
Victor Hugo (1802-1885)
Les quatre vents de l’esprit
Le petit train s’en va dans la campagne
Par ce matin d’été, sous ces nuages lourds,
O mon beau Maine, à reculons, je te parcours !
Le petit tramway fuit et, de la plate-forme,
À l’arrière, je vois fondre la ville énorme,
La grise cathédrale, orgueil des horizons,
La foule des toits bleus qui, rigides moutons,
Sans doute ras tondus, ont prêté leurs toisons
De laine merveilleuse à ce ciel de flocons.
Et pendant une lieue
Je suis bercée en la banlieue
Dont les courtils touchants
Semblent la préface des champs
Car l’ouvrier resta le fils de son village.
Au treillis de leur cage,
On aperçoit les nez remuants des lapins,
Les poules ont leur mue à l’ombre des fusains.
Les carrés sont soignés, nettes sont les allées,
Les fleurs, de vols de papillons auréolés,
Ont de gaietés bariolées.
Le cher petit tramway court dans les marjolaines
Qui peut, tout en roulant, cueillir le voyageur ;
Le tramway se sent fier des campagnes du Maine,
Son splendide domaine.
Quand il fait halte, enfin, en crachant sa vapeur,
Il contemple longtemps la minuscule gare,
Il repart, point pressé, traversant en plein cœur
La rue ou le pont, ou la place en criant : “Gare ! “
A grand coups de clochette, et tente d’approcher
Pour lui dire bonjour tout auprès du clocher.
Ne l’invite-t-il pas à donner un message
Pour le clocher ami du plus prochain village.
SARTHE
J'ai vu bien des pays, la mer et la montagne,
J'ai vu maints monuments, abbayes et châteaux,
Cathédrales, donjons et manoirs tous plus beaux,
Et j'ai trouvé la Sarthe en quittant ma Bretagne,
Ma campagne natale où je ne sus durer.
J'ai choisi d'autres cieux, une neuve patrie ;
Sarthe sur mon chemin m'accueillit pour la vie
Et j'y vécus poète, heureux et sans regret ;
Doux pays onduleux, de pins et sables roux,
De prairies et de champs, de ruisseaux à l'eau lente,
De logis merveilleux, vieilles pierres qui chantent,
Sous le soleil de France et dans mon cœur surtout.
Tant de noms prestigieux chantés par les poètes,
Le Lude et Montmirail, Verdelles et Courtanvaux,
Et l'austère Solesmes, l'abbaye de L'Epau,
Comment les citer tous en cette ronde en fête !
L'antique Mans culmine avec sa cathédrale,
Une dentelle fine à la pierre lointaine,
Tout autant qu'à Paris, la Dame Souveraine,
Le Mans dans sa muraille, œuvre monumentale.
Sur l'inégal pavé, arrête-toi, passant,
Au long de la ruelle où le ciel se fait mince.
Vois les humbles logis ou demeures de princes :
Alors tu sentiras battre l'âme du Mans.
Fiers Celtes et Romains, tous sont passés céans ;
Rôdent les souvenirs, ici de ceux d'Albion,
Là de Jeanne Lorraine et de Napoléon ;
De guerriers, de poètes et même d'Artagnan !
Sarthe, pays du nord, tu n'as pas la chaleur
De ces lointains pays aux côtes si brûlantes,
Mais tu as bien mieux qu'eux des monuments qui chantent,
Et mon cœur t'a choisie pour un humble bonheur !
Jean SAURÉ
Le paysan sarthois
Ce n’est pas un rêveur comme les gens d’Ar-Mor
Qu’assombrissent leur lande grise et la bruine ;
Aux bords riants du Loir, de la Sarthe et de l’Huisne,
Il vit placide, sans méditer sur le sort.
Laborieux, il sait le prix de son effort ;
Il tient à ses écus et quelquefois lésine ;
Avec les gars normands de Carrouge il voisine,
Madré comme eux toujours, et parfois plus retors.
Sans être triste, il parle peu. Mais le dimanche,
Ayant mis veste neuve ou blouse à larges manches,
Il va humer au bourg un verre de bon vin ;
Alors, qu’il soit du Lude ou des rives de l’Erve,
Sa langue se délie, il plaisante avec verve,
Et l’esprit de Scarron vit en ses yeux malins
Honoré BROUTELLE
Le jour est aujourd’hui… L’instant est maintenant…
A peine la journée commencée et il est déjà six heures du soir,
A peine arrivé le Lundi et c’est déjà Vendredi
Et le mois est déjà fini et l’année est presque écoulée.
Et déjà 40, 50 ou 60 ans de nos vies sont passés.
Et on se rend compte qu’on a perdu nos parents, des amis.
Et on se rend compte qu’il est trop tard pour revenir en arrière.
Alors, essayons malgré tout, de profiter à fond du temps qui nous reste.
N’arrêtons pas de chercher des activités qui nous plaisent.
Mettons de la couleur dans notre grisaille.
Sourions aux petites choses de la vie qui mettent du baume dans nos cœurs.
Et malgré tout, il nous faut continuer de profiter avec sérénité de ce temps qui nous reste.
Essayons d’éliminer les après…
Je le fais après… je le dirais après… j’y penserais après…
On laisse tout pour plus tard comme si « après » était à nous.
Car ce qu’on ne comprend pas, c’est que : après, le café se refroidit.
Après, les priorités changent…
Après, le charme est rompu…
Après, la santé passe…
Après, les enfants grandissent…
Après, les parents vieillissent…
Après, les promesses sont oubliées.
Après, le jour devient la nuit…
Après, la vie se termine…
Et après c’est souvent trop tard, nous pouvons perdre
Les meilleurs moments,
Les meilleures expériences,
Les meilleurs amis,
La meilleure famille…
Le jour est aujourd’hui…
L’instant est maintenant…
Jacques Prévert
Le vieil homme et la petite église
C’est à Dissé, peut-être, ou à Juigné, qui sait. L’auteur ne le sait plus.
Il y a une petite église qui se cache là-bas, derrière une colline de la Sarthe.
Toute timide avec son clocher en batière et ses absidioles incongrues.
Oh, c’est sûr qu’elle n’a jamais arrêté l’architecte, ou si peu, elle n’a frôlé que le poète et l’âme du passant.
Il y a un homme âgé qui la contemple. Est-ce là le poète ? Est-ce là le passant ?
Dans l’air il y a des odeurs de pierres mouillées et de vieux bois.
Et l’homme est là comme fasciné.
Il ne croit pas. Il n’a jamais cru au Dieu révélé des religions du Livre.
Il n’espère rien. Il revoit seulement sa jeunesse.
Il avait seize ans quand il a aimé ici, près du presbytère abandonné, la vierge étudiante qui s’était offerte dans l’été sarthois d’avant les guerres.
Et les odeurs, et le goût de la douce amertume, et la musique du temps.
Et ça avait été sa première liberté dans l’explosion de la lumière des blés ensanglantés des coquelicots.
Il regarde l’église qui n’a pas d’âge, qui a le même âge. L’âge d’avant.
L’église qui a fixé à jamais en lui le centre de gravité de l’art, du beau, et du bonheur. Et qui l’enveloppe aujourd’hui des rêves flous et sublimes du passé.
Mais où est donc le temps du premier espace adulte, où est l’heure à jamais estompée du premier tabou dépassé ? Perdue, pour toujours perdue.
Alors l’homme s’agenouille devant l’église et ne trouvant pas de prière, il pleure.
La vieillesse du cœur
Vieillir en beauté, c'est vieillir avec son cœur ;
Sans remord, sans regret, sans regarder l'heure ;
Aller de l'avant, arrêter d'avoir peur ;
Car, à chaque âge, se rattache un bonheur.
Vieillir en beauté, c'est vieillir avec son corps ;
Le garder sain en dedans, beau en dehors.
Ne jamais abdiquer devant un effort.
L'âge n'a rien à voir avec la mort.
Vieillir en beauté, c'est donner un coup de pouce
À ceux qui se sentent perdus dans la brousse,
Qui ne croient plus que la vie peut être douce
Et qu'il y a toujours quelqu'un à la rescousse.
Vieillir en beauté, c'est vieillir positivement.
Ne pas pleurer sur ses souvenirs d'antan.
Être fier d'avoir les cheveux blancs,
Car, pour être heureux, on a encore le temps.
Vieillir en beauté, c'est vieillir avec amour,
Savoir donner sans rien attendre en retour ;
Car, où que l'on soit, à l'aube du jour,
Il y a quelqu'un à qui dire bonjour.
Vieillir en beauté, c'est vieillir avec espoir ;
Être content de soi en se couchant le soir.
Et lorsque viendra le point de non-recevoir,
Se dire qu'au fond, ce n'est qu'un au revoir.
Un Inconnu au grand coeur
L'espérance est un emprunt fait au bonheur
Quatre bougies brûlaient lentement.
Il régnait un tel silence que l'on pouvait entendre leur conversation.
La première dit : je suis la paix !
Personne n'arrive à me maintenir allumée.
Je crois bien que je vais m'éteindre...
La flamme diminua peu à peu et disparut.
La deuxième dit : je suis la sincérité !
Mais dorénavant le monde pense que je suis indispensable,
çà n'a plu de sens que je reste allumée plus longtemps.
Une brise légère souffla sur elle et elle s'éteignit.
La troisième manifesta à son tour : je suis l'amour !
Mais je n'ai pas le force pour rester allumée.
Les gens me laissent de côté, ne comprenant pas mon importance.
Ils oublient même d'aimer ceux qui sont proches d'eux.
Sans bruit elle s'effaça à son tour...
Alors entra un enfant qui vit les trois bougies éteintes...
"Mais pourquoi avez-vous cessé de brûler ?
Vous deviez rester allumées jusqu'à la fin ?"
Une larme glissa le long de sa joue...
Alors la quatrième bougie murmura
"N'aies pas peur, tant que j'ai ma flamme,
nous pourrons rallumer les autres bougies car je suis l'espérance !"
Alors les yeux brillants, l'enfant prit la bougie de l'espérance
et ralluma les trois autres.
Morale : Que l'espoir ne s'éteigne jamais à l'intérieur de nous
et que chacun de nous sache être de temps en temps
un enfant pour raviver la Paix, la Sincérité et l'Amour !
VIEILLIR
Vieillir c’est garder sa jeunesse comme un beau souvenir
C’est s’habituer à vivre un peu au ralenti
Réapprendre son corps pour pouvoir s’interdire
Ce que la veille encore on se savait permis
Se dire à chaque fois lorsque l’aube se lève
Que quoi que l’on y fasse on est plus vieux d’un jour
A chaque cheveu gris se séparer d’un rêve
Et lui dire tout bas un adieu sans retour
Vieillir c’est se résigner à rester sur le rivage
Espérer pour ses fils un avenir heureux
C’est vivre dans son coin sans devenir sauvage
Se laisser ignorer tout en restant près d’eux
Et c’est pouvoir enfin apprivoiser l’amour
Faire une symphonie aux accords de sagesse
C’est aimer une femme pouvoir lui faire la cour
Pour d’autres raisons que la plastique de ses fesses
Vieillir ce n’est plus faire l’amour mais de faire la tendresse
Ce n’est plus dire encore c’est murmurer toujours
C’est sentir dans sa main une main qu’on caresse
Et trembler à l’idée qu’elle vous quittera un jour
Vivre dans le jardin où l’on peut s’attendrir
Se prendre par le cœur et lui dire je t’aime
Avouer qu’on l’a trompée mais osera-t-on lui dire
Quand on sait maintenant qu’on s’est trompé soi-même
Vieillir c’est s’inquiéter soudain du salut de son âme
Entrer dans une église sans bien savoir pourquoi
De tous les Saints Patrons devenir polygame
Et avoir des frisons en regardant la croix
C’est ignorer la fin d’un sketch qu’on a écrit
Vouloir rejouer encore devant ses spectateurs
En cherchant une réplique ou bien un mot d’esprit
Tout en sachant très bien qu’on en n’est pas l’auteur
Vieillir c’est s’en aller un jour sans jamais faire de vagues
En une heure, un endroit qu’on ne choisira pas
Sentir un soir quelqu’un qui souffle votre flamme
Disparaître doucement parce que c’est comme ça
Jean-Marie Vivier
Pensées vagabondes
Elles fleurissent dans nos têtes pleines
Bousculant, sans façon ce qui les gênent
S’imposent sans être attendues, ni invitées
Avec nonchalance et une certaine liberté.
Les « vagabondes », qui persistent, peu fières
Qui se faufilent et agacent, sans manière
Dont on voudrait pouvoir se débarrasser,
Mais qui continuent de nous tourmenter !
Tristes, moroses, par les difficultés de la vie
Elles peuvent faire pleurer et souffrir aussi
Ces pensées passagères, rappellent des souvenirs
Qui gâchent la journée, même parfois l’avenir.
Bienveillantes, joyeuses, c’est bon pour le moral
Quoi qu’on en pense, ce n’est pas banal !
Ne laissons pas échapper les belles pensées
Celles qui font plaisir ou vont nous apaiser.
Vers notre jeunesse, souvent elles nous ramènent
Dans les lieux et vers ceux que l’on aime !
Parfois on y découvre un ex prince charmant
Certes lointain, et oublié depuis bien longtemps.
Celles familiales, toute en tendresse, avec les enfants
Qui nous rappellent le bonheur, la douceur d’antan.
En regardant la nature, qui renaît chaque saison
Comment ne pas rêver de visiter d’autres horizons ?
Voici les idées fugaces, qui nous mettent en émoi
Bonnes ou mauvaises, il faut faire un choix
Diverses et versatiles, elles sautent du coq à l’âne
Mais elles nous appartiennent, jamais en panne
Ces pensées, tellement présentes, ont-elles une âme ?
A chacun de les gérer, si intimes et dans le calme
Dépasser les impressions, pour le respect d’autrui
Et affirmer, entre le juste et la beauté, une vraie harmonie
Francine Ducamp